Последнии комментарии
к фото
к статьям
Топ 10 статей по
просмотрам
комментам
Подробнее >>
Подробнее >>

Валентин Бузунов: «Есть время поэта»

Благодаря  друзьям, в полном соответствии с  пророческими строками «есть время поэта, когда его нет», в родном его Уральске о поэте сегодня, кажется, знают всё. В 2003 году здесь вышел сборник Бузунова «Костры моей души», который должен был увидеть свет ещё лет тридцать тому назад. Но тогда к людям стихи Валентина Васильевича не пустили. Больно подозрителен был своим свободомыслием и образом жизни. Зимой – кочегар, летом – бродяга, рыбак-отшельник, «сторож звёзд и одиноких костров». Он умер в 33 от разрыва сердца. В кочегарке.
         Своей трагической судьбой В.В. повторил судьбы многих русских поэтов, которые так схожи меж собой, что представляются каким-то родовым проклятием, роком. Бузунов знал свой род, свой рок.  И жил, и умер он как русский поэт, достойно представляя русскую поэзию и в своём Уральске, и в нашем самиздате.

В.М.

Ищу

На этого худого старика
Нельзя взглянуть без горестного смеха:
- Днём с фонарём ты ищешь человека!?
Седой чудак! Не те сейчас века…

А Диоген, бунтующе и властно
Шёл на толпу, держа над головой
Фонарь Судьбы и свет его опасный
Струился омертвелой синевой…

Старик забыт. Его совсем не жалко.
Но лишь одним я нынче возмущен:
Ржавеет где-то на всемирной свалке
Его фонарь, а как мне нужен он.

Дождь

Татарской конницей внезапно
Он налетел из-за реки,
Но излучал славянский запах
Происхожденью вопреки –
Бухарский берег. Без разбора
Всё обволакивал собой,
Царём, не терпящим раздора
Меж небосводом и землёй,
Царём, но любящим разбой.

Один – в неистовство влюбленный,
Один – способный на ручьи,
Плясал голодным цыганёнком
В надежде что-то получить.

* * *
Листья падают как стая
Куропаток на поля.
Ах ты жизнь моя пустая,
А ты жизнь моя пустая,
Дует ветер и не знает,
Что нет ни парусов, ни мельниц у меня.

Дует ветер, дует рыжий.
День осенний неказист.
Листья падают всё ниже,
Листья падают всё ниже.
Ну, удержись, последний лист.

Ты один теперь опора
И спасение мое.
Зв тобой уйду я скоро,
За тобой уйду я скоро
В небытие, в небытие.

Золотое озеро удачи

На октябрь огненный похожа,
У тебя и рыжинки его.
Смотришь, как бреду я бездорожьем,
Наклоняясь в бездну с головой.

Легкомысленный и суматошный
И такой бунтующий, хоть плачь,
И, по-детски, верую в возможность
Золотого Озера Удач.

Где-то есть оно, небеснопенное,
С неподдельной искренностью дна…
Но опять в прокуренные стены я
Тычусь, присмиревший от вина.

В подсознаньи, сквозь туман табачный,
Различив в весенящем окне
Золотое Озеро Удачи,
На котором не рыбачить мне.

* * *
Есть время анонсов
И горьких речей,
Волнения солнца,
Коварства морей;
И пьяных разгулов,
И желчи друзей,
Спокойствия дула
И свадьб журавлей,
Есть время букетов
И смерти планет.
Есть время поэта,
Когда его нет.

Автор: Валентин Бузунов

Дата: 2009-09-02

Просмотров: 1232

Комментарии к этой статье:

Комментарий добавил: Таисия
Дата: 2009-09-03

Наверное, он прав... Всегда, всегда есть время поэта! И ещё: во все времена "всегда на том иль этом свете поэт тоскует о поэте..." Что ещё скажешь? Таисия